areias pesadas

narrativa não-utilitária

ser uma armadura

ser uma pedra

ser um facão

montar num cavalo

se misturar aos detritos

dar passagem ao que for

fortalecer os punhos

endurecer sem perder el cariño

tapar os buracos do interior

se jogar na lama

se sinto culpa por tudo
que arde queima e coça

é por escorregar com facilidade

na luminosidade dos fantasmas

já me impus as mais diversas

histórias reais e ficcionais

essas enfileirei sobre o lençol

para contar em rezas quantas

denunciam coisa alguma sobre mim

bicho de sete cabeças

tendo a repetir palavras

que já disse ou escrevi: os planos

a vida mentirosa dos adultos

como escrever sem tocar

nada além da minha voz:

esse plural complexo

para uma analfabeta emocional

como escrever um romance

como se escreve poemas?

como desaguar numa palavra

que preserve a loucura dos pássaros

se os loucos forem pássaros ameaçados?

eles são feitos de um

pó muito fino: eu

não sobreviveria a esse amor.

bolor

morangos mofados não é apenas uma metáfora. as cores também fogem de nós e dos nossos olhos. a gente mofa exatamente como os morangos. a gente perde a cor como as televisões até os anos 60. os fungos ficam invisíveis, mas estão ali aguardando as temporadas mais frias para formarem uma pequena camada branca sobre qualquer coisa parada na umidade por tempo demais.

fauna

eu esperava de você coisas meio longas, como viagens e frutas-maduras-coloridas, mas você se moveu para o sul dos nutrientes. não há chance de sobreviver ali no inverno. eu devo ter ficado completamente louca-solar ou completamente lúcida-glacial (o que é impossível). eu esperava de você um animal marinho de águas quentes-litorâneas, tipo uma tartaruga marinha ou um golfinho, mas você foi geleira.

"saber a razão dos seus frutos" osman lins

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito de um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma teia tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos.

- joão cabral de melo neto

quanto mais longe estamos de escrever, mais o nosso canto é solitário.

despedida em seis linhas

as pessoas falam de nós

como se você e eu fossemos

mas você não está aqui

há muito tempo

quanto tempo falta

para eu ir embora também?

jeitos de morder a língua

a arte é a última via da repetição. a transferência de uma dor no peito para um quadro em aquarela, óleo ou acrílico. as setenta e nove páginas de um livro de poesia, de correspondências. uma letra de música que começou num guardanapo do barzinho de potilândia.

açu concreto

há uma barragem

armando ribeiro

dentro de mim

sombra ao lado

recife, 08 de maio de 2025

amenizar os estigmas, falar sobre eles, se sentir um pouco menos só. reformular rotas pra nao ser um diagnóstico como se É artista. mas talvez ter um diagnóstico, como se tem uma profissão, um cabelo rosa, um piercing no nariz e um alongamento de cílios.

inferno

o que terei de jogar no Aqueronte?

o que direi ao rio?

de quê terei morrido?

"tenho um sonho em minhas mãos"

entre as rochas

as serpentes nos acham,

mas também nos distraem

é verde e marrom

a cor de tudo

talvez amarelo

os pontos de encontro

tentamos capturar uma calêndula

invisível que pousa plumática

no ruído das nossas mãos

mais uma vez o sonho

nas ruas onde se jogam as flores

dessa vez entendemos

um pouco mais do significado

a mulher matou os peixes?

foto que tirei sem saber que precisaria ler anos depois

algo quebra um espelho essencial dentro da gente.

querida, isso é mais forte do que eu posso escrever. o meu esforço é tudo que eu posso te dar. meu choro, minha nave, meu rio, meu mar, minhas mãos, meus sufocos... nossos sentimentos, nossa força e coragem. me assusto quando te esbarro, mas corro de volta para falar uma primeira e última coisa.